И пока бушует метель и снимает кожу с тела души острыми резцами ледяных сюрикэнов, обтёсывая, как мраморную глыбу, до совершенства формы бытия, никому и в голову не приходит впустить тебя в свой дом, с участием усадить у камина, укутать ноги клетчатым пледом и слушать, и смотреть вместе сны свернувшегося в спираль твоего маленького, беззащитного "я". Ты никому не нужен в этой вечной мерзлоте уходящего времени из-под твоих ног.
Но как только рука невидимого скульптора добирается до места, где потеря имени перестаёт болеть в тебе, как и дом, камин, плед и чьи-то глаза и уши, ты вдруг становишься интересным для тех, кого никогда не знал, кого никогда не будешь помнить. Но всё это уже не имеет никакого значения...
Минус пятьдесят
© Copyright: Динара Латыпова, 2021
Свидетельство о публикации №121112501191
Свидетельство о публикации №121112501191
Рецензии