Пастырь

Ты ждёшь, когда пройдёт любовь.
Она досталась нам некстати.
Из человеческих основ
достиг я худших из проклятий.
Теперь живу. И тошно мне,
когда судьба хохочет в спину.
И там, на дальней стороне,
остались те, кого покинул.
Живу один. И сладок день
без красоты и без свершений.
Души смертельная мигрень
сжимает голову сильнее.
И в темноте за пустотой
в простом обличии. За дверью.
За сердца смелой наготой
я лишь себе остался верен.
И тишина звенит в ушах.
Её так много в этом часе.
За тишиной и боль и страх.
Я с ними вместе, к ним причастен.
Ну, что ж... Живи. Таков удел.
Кто ты теперь? Чего достоин?
Быть только тем, кем ты хотел,
когда рождался среди боен.
И ты им стал. И видит бог,
ты стал отменным в этой крови.
В душе тоска. В руке клинок.
Ты разве долей не доволен?
Она прекрасна и строга.
В её чертах и смерть и святость.
И бога чёрная рука
ведёт. Но где же благодарность?
Ты лицемер! В твоих устах
лишь дерзкий нрав и только лживость.
Ты душу дьяволу продал.
И требуешь от бога милость.
Не превзойдёт. Считай число
у молчаливого позора.
Достаточно. Так много слов.
И мало праведного взора.