Русь, заросшее поле!
Грязь, попавшая в реку.
Терпеть нам доколе?
Гнетущую тоску.
Грусти не измерить,
Ты на тонущем берегу.
Как любить и верить,
Сказать, что помогу.
Били поэта жестоко,
Дух злобы витал.
Повесили высоко,
Когда уже - предстал.
Пролетело много лет,
Народ - всё прошёл:
Паденье, сласть побед;
Сейчас он не весёл.
Предали, Бога и поэтов,
Формально, вроде чтим.
И платим за это,
Но больше - молчим.
Русь, заросшее поле!
© Copyright: Николай Мишалов, 2021
Свидетельство о публикации №121112405596
Свидетельство о публикации №121112405596
Рецензии