Многие уже и забыли о мастере, о замечательнейшем поэте, а кто-то и вовсе не знал да и не знает о нём.
http://stihi.ru/avtor/sevapastushok
Михаил Анищенко скончался 24 ноября 2012 года.
"...Я начинаю писать на восьмой день после запоя. Всё во мне сгорает за эти восемь дней, как в аду. Одна душа остаётся - чистая-чистая, и вот здесь-то приходят стихи. Новый запой - творческий: до трёх тысяч строк одним махом, только записывать успевай. Я писал об этом большую статью, но не захотел её сохранить на потеху идиотам. Всё, что ты пишешь, Сергей, очень хорошо и страшно знаю. Это каждый раз умирание и воскрешение. Сотни жизней в одной. Я не пил 15 лет, потом ещё 5 лет, и был примерным семьянином и отменным наёмным работником. Ничего не написал!
Однажды хотели добрые большие люди Николая Рубцова подлечить: предложили ему поехать в санаторий, но с одним условием, чоб не пил. Он попросил время подумать. А утром принёс смятую салфетку, где были строки:
Я вам скажу в конце концов:
Пусть я для вас в гробу мерцаю,
Я, Николай Михайлович Рубцов,
Возможность трезвой жизни отрицаю.
Так что, держись, брат. Я ведь знаю, что, будучи пьяным, ты не написал ни одной строчки. Я - тоже. Какие же строчки, когда сгораешь живым?"
Михаил А.Ш. 01.06.2012 15:45
Из переписки.
МАСТЕР
Мастер многих похлопывал по плечу.
Я - на крыльях любви! - подбегу, подлечу.
Глянет мастер, а взгляд нетверёзый.
А в глазах бледно-жёлтые розы.
Подбегу, подлечу; а глаза поглядят…
А за мастером вдаль все вокруг полетят.
Мы при нём! Да к рукам припадали!
А пред мастером – бездны и дали.
КЛЯТЫЕ СТИХИ
Так умирают многие поэты.
Легли на полки – скромны и тихи.
А те, кто биты, петы-перепеты,
Складируют в поленницу стихи.
Придёт пора со льдами-холодами.
Когда всю ночь свирепствует мороз.
Когда часы покажутся годами,
Взгляд мутной тенью, будто в прорубь, врос.
Тогда берёшь весёлое полешко.
И вспыхнет в сердце славный огонёк.
Накрой на стол, чего-нибудь порежь-ка;
Вина! Друзей! Хотя бы на денёк!
Тогда жена - голубкой хлопотуньей -
А не совой уставилась в тебя.
В каминный жар ветра всех странствий дунь ей,
Да нам и так неплохо жить, любя.
Тогда и в день хоть с радости, сглупа - вой!
Хоть в ночь - с тоски, и никакой трухи!
И сам павлин, и та – кто рядом! – павой.
Согрели душу клятые стихи.
САМАРА ГОРОДОК
Баллада
не столь патетическая,
сколь для должного лада –
гусаропоэтическая.
Жил у нас поэт в Самаре.
С Музой был накоротке.
Наши музы – так! – на шмаре
Шмара; в нашем городке.
Пил поэт не хуже прочих.
Пьёт и тот, кто не поэт.
Но поэт без чудных строчек,
Что гусар без эполет.
При гусаре – сабля, ментик.
Сердце полное любви.
И при всяком при моменте
У поэта – хмель в крови.
Кто-то скажет: плохи рифмы.
И любовь, и кровь – стары.
Где молчим, поговорив мы,
Там поэтовы пиры.
А Поэзия, как дама.
Не для нас, а напоказ.
А гусар, глядишь, и тама.
В смысле том, любовник-ас!
Что гусар без милых ножек?
И поэт – свиньёй свинья! –
Пьян, а мыслит: всё равно же
Ты, Поэзия, моя!
Он и пьяный, и тверёзый,
Был поэт; и никакой.
Но о нём шумят берёзы,
Плачут вербы над рекой.
Нет поэта – видишь это.
Кто гусар? Не тот видок!
Дрянь, ребята, без поэта
Наш Самара-городок.
P S Самара – в смысле большого нашего поэтического сообщества.
КУРИНЫЙ ПЕРЕПОЛОХ
Как занесло, беднягу, соловья
На птичий двор? – никто не вспомнит, право.
Жизнь у двора ж у птичьего – своя.
Ишь, кур, гусей! Кыш, кыш! Гляди ж – орава!
У соловья натружено ль крыло?
От жарких песен в горле – кол? Не выбить!
А на дворе на птичьем расцвело…
Певцу же горло выполоскать – выпить.
Что ж птичий двор? Особой нет беды –
Тебя клюют, склюёшь ли зёрна ты чьи?
Всем хорошо! А после бы еды
Ещё и спеть бы! Души, всё же, птичьи!
Двор – глянуть шире! – певческий союз.
И допоздна, и в ночь, и с ранней с рани,
Целитель душ, ценитель всяких муз,
Петух, - подъём! - торжественно горланит.
Как важен гусь, вальяжен! Га, да га!
Гогочет гусь над каждой жалкой пташкой.
А вот индюк – бормочущий брюзга.
И тот о жизни творческой и тяжкой.
Да, здесь не терпят просто чепухи.
Не курам на смех – труд, не труд? – забота.
Они сидят на яйцах…петухи.
Высиживают молодь, аж до пота!
Что ж, время! Племя! Выводок цыплят.
Им пробовать крыло, бескрылым птахам.
Летят, галдят! Не видите? Парят…
В двух, трёх вершках над повседневным прахом.
Гусь и не пел; пред всеми в лужу – бух!
Иль из воды сухим наш гусь не выйдет?
Гусь на подушки поставляет пух.
Что не поёт – никто, нигде не видит.
А куры-дуры? Мало на веку
Амуров было пето-перепето.
Всё ко да ко! Да, милый! Да, ку-ку!
И дали квочке звание поэта.
А то затеют, кто во что горазд.
Трещат, галдят, поют не больно бойко.
Традиции - святое! И, как раз,
За петухом пожаловали: « Спой-ка!»
Видать, нигде новаторов не чтут.
Кукареку с акцентом в кукареку!
С крылом, подбитым, в горле – кол, а тут
И соловей…Хватай за хвост калеку!
А ну-ка, спой! Знавали! Соловья!
А слыхивать - не слыхивали даже.
Жизнь у двора ж у птичьего – своя.
Прокорму жизнь подчинена, продаже.
Запел певец! И слушай, и замри!
Он петь – не пить! – по сердцу бить – не промах!
О светлой, кроткой прелести зари
В тени ветвей распущенных черёмух.
Пел; в розовом тумане по реке
Русалки-ивы плавают, не тонут.
О тёмных росах где-то вдалеке,
Где ели, сосны еле-еле стонут.
О том он пел, о чём никто не пел.
О поднебесья вечно-жуткой бездне.
Пусть целый свет и черен, да и бел…
Пой, хоть умри! Конца не будет песне.
Спел соловей и…гвалт, переполох.
Что птичий двор? Гвалт – эхом да по роще.
И сер пером, и голосом неплох,
Но горло, горло… Песенно полощет…
Держи, хватай, кричи, лечи, вяжи!
Переполох куриный по округе.
С крылом подбитым прыгал вдоль межи.
Вот горлодранец! Что за птица, други?
Взлетел певец; не стало соловья.
Так что ж, певца никто не вспомнит? Браво!
Жизнь у двора ж у птичьего – своя…
Ишь, кур, гусей! Кыш, кыш! Галдишь, орава!
ПОЭТУ
Ты запоёшь, душа заплачет.
Что нужно душеньке-душе?
Глядишь: и небо слёз не прячет.
Был ясен день, к дождю – уже.
И хмарь гнетёт, и петли мало.
Давай-ка звонче ноту «ля»,
Чтоб не спала и не дремала
Вконец раскисшая земля.
Ах, до-ре-ми! И… ветром в поле!
Да, что ни выдал бы ещё,
Чтоб выдуть воздуха поболе
Аж не хватило небу щёк.
Да, что за гром по градам, сёлам!
Не плачь, поэт; и пой, душа!
Замрёшь на выдохе весёлом,
А там и легче – не дыша!
" Опускай меня в землю, товарищ.
Заноси над бессмертием лом»
Михаил Ан. Ш-ий.
СЛОВЕСНЫЙ ПАМЯТНИК
И мне копай могилу, друг-приятель.
Но, кто сказал: не памятник душа?
Я над могилой кстати ли, некстати ль? –
А памятником встану, не спеша.
Грудь осеняю знамением крестным.
Свой крест прижму к раздавшейся груди.
Всем говорю, поодаль кто и местным:
« Ну, что народ? А вот и я, гляди!»
Поэтом быть – нехитрая забота.
Из-за забора – в рифму не скажу.
Мне ж рифма здесь, как в зад заноза; пота -
Достать! – усилий; выну - покажу.
Не всё ж забор кладбищенский, оградки.
«Стой! – говорят – пора прошла творить!»
Умрёшь, поэт, и можешь без оглядки
На всех почивших смело говорить.
Стою, словесным памятником высясь,
Над всякой бессловесной голытьбой.
Мне дали б рифму! Всё равно, как вы, сесть
И лечь, как вы, сумел бы здесь любой.
Да что слова? Слова играют нами.
И мы так рады звукам-словесам.
Стою, поэт! Взираю, словом… на мир.
А что я стою? – вряд ли знаю сам.
Не перегрызть словесной пуповины
Ни с тем, ни с этим; друг, давай, сюда…
Поэта жду! Пройдут сороковины.
И...кто, куда! До Страшного Суда!
ПЛАМЯ
Я вывернул душу наружу.
Как вырвался пламенем – я!
Я в небо гляжу через лужу.
Лик в луже; личина – моя!
По небу дорогой земною
Хожу и кружу, и блажу.
Пусть небо дрожит подо мною.
По небу земному брожу.
Не надо ни ада, ни рая.
Петь райские песни в аду?
Гори же, душа, не сгорая.
Став пламенем, в пламя войду.
P.S. Поэт – образ собирательный.
Большой поэт жил между нами.
По небу ходил; правда, вниз головой, низведя небо до отражения чёрт знает в какой луже.
Золотыми строчками по жизни мостил поэт дорогу свою…
Топтал Небо.
С Небом боролся…
А с Высшим бороться – это не с самим же собой.
Неимоверных высот достигаем, когда в любой луже,
блистательно преподнесённой, небесное отражение топчем.
ДОННАЯ ВЫСОТА
Ничего не изменилось в мире.
Жил поэт, из грешных рвался жил.
Ладил песню, будто петлю мылил.
Даром душу чёрту заложил.
Рюмка допита, а жизнь допета.
Не беда, что рюмка не одна.
Мысль рефреном вбита в жизнь поэта:
Высота всегда видна со дна!
С высотою – с этою ли, с тою? -
Разойтись поэту не дано.
Дно поэт смешает с высотою.
Низведёт высокое на дно.
Нет, без чёрта, кто, поэт, и что ты!
С донной кто ж сорвётся высоты?
К песне, к петле чёрт приладил счёты.
Так в бессмертье сделал шаг и ты.
29 ноября 2012
Мастер... Словесный памятник
© Copyright: Литвинов Сергей Семенович, 2021
Свидетельство о публикации №121112404904
Свидетельство о публикации №121112404904
Рецензии
творчество уникальное
и всё-таки жаль, что..либо пьют и пишут, либо не пишут вовсе - как-то это не по-божески
Симмона Михпетова 25.11.2021 03:15 • Заявить о нарушении
и всё-таки жаль, что..либо пьют и пишут, либо не пишут вовсе - как-то это не по-божески
Симмона Михпетова 25.11.2021 03:15 • Заявить о нарушении
Наверное, творчество по большему счёту - это всегда не по-божески.
МЕДИУМ...ПЕВЧЕСКАЯ ТРОПА ИЛИ НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Хороший поэт — это просто хороший медиум.
Он не то что небрежной рукой по буквам водит, ручкой всякие разные слова выводит, пальцами по клавиатуре компьютерной бьёт;
короче, в стихи зарывается, как соловей заливается, поёт.
Медиум-поэт зачастую навеянные невесть откуда, нашептанные
невесть кем, мысленные и чувственные образы в должную словесную
форму, угаданную к данному случаю, облекает.
Потому и звучат стихи, и невыразимо красочны строчки,
и слова — к месту.
А просто сочинитель стихов — с пиров поэтических, с ангельских, а то и с застолий поэтовых, похмельно-бесовских, объедки словесные подбирает, допивает остатки славных, давно уж откупоренных
и опробованных вин.
Хотя никто и не знает, что лучше?
Жалкий сочинитель на ровном месте спотыкается, ноги себе подобным оттаптывает.
А то и свои стихотворные стопы невольно ломает, с ходулей поэтических падает.
А досточтимые поэты, достигая высот неимоверных, в чудовищные бездны срываются нежданно, и гибнут почём зря...
ПЕВЧЕСКАЯ ТРОПА...
Прилизали, припомадили.
Тьму венков понавезли.
Да ни к чёртовой ли матери
Марафетец навели?
Что ж, лежи поэт покойничком.
Не стыдясь, не матерясь…
Падал в грязь певец на кой ничком?
Целовал родную грязь.
Жизнь и ввысь, и вниз исхожена.
Нам ли певческой тропой?
Так поэтом быть – из кожи – на! –
Душу выверни, и… пой.
За поэтом нам бы по свету,
Да во тьму не забрести.
Тьма в душе за светом – по следу.
Спеть, что петельку сплести.
Потому ли, не поэтому? –
Вслед не плачь, не хнычь ему.
Не понятен был поэт уму -
Да и сердцу - ничьему.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 06:48 Заявить о нарушении
МЕДИУМ...ПЕВЧЕСКАЯ ТРОПА ИЛИ НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Хороший поэт — это просто хороший медиум.
Он не то что небрежной рукой по буквам водит, ручкой всякие разные слова выводит, пальцами по клавиатуре компьютерной бьёт;
короче, в стихи зарывается, как соловей заливается, поёт.
Медиум-поэт зачастую навеянные невесть откуда, нашептанные
невесть кем, мысленные и чувственные образы в должную словесную
форму, угаданную к данному случаю, облекает.
Потому и звучат стихи, и невыразимо красочны строчки,
и слова — к месту.
А просто сочинитель стихов — с пиров поэтических, с ангельских, а то и с застолий поэтовых, похмельно-бесовских, объедки словесные подбирает, допивает остатки славных, давно уж откупоренных
и опробованных вин.
Хотя никто и не знает, что лучше?
Жалкий сочинитель на ровном месте спотыкается, ноги себе подобным оттаптывает.
А то и свои стихотворные стопы невольно ломает, с ходулей поэтических падает.
А досточтимые поэты, достигая высот неимоверных, в чудовищные бездны срываются нежданно, и гибнут почём зря...
ПЕВЧЕСКАЯ ТРОПА...
Прилизали, припомадили.
Тьму венков понавезли.
Да ни к чёртовой ли матери
Марафетец навели?
Что ж, лежи поэт покойничком.
Не стыдясь, не матерясь…
Падал в грязь певец на кой ничком?
Целовал родную грязь.
Жизнь и ввысь, и вниз исхожена.
Нам ли певческой тропой?
Так поэтом быть – из кожи – на! –
Душу выверни, и… пой.
За поэтом нам бы по свету,
Да во тьму не забрести.
Тьма в душе за светом – по следу.
Спеть, что петельку сплести.
Потому ли, не поэтому? –
Вслед не плачь, не хнычь ему.
Не понятен был поэт уму -
Да и сердцу - ничьему.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 06:48 Заявить о нарушении
допивает остатки славных, давно уж откупоренных
и опробованных вин.(с)
сложно согласиться - кто и что допивает
и где стоящее, настоянное, а где перебродившее
мне - либо нарвится, либо нет
а автора лучше не знать
если знаю лично, то всегда некая тень накрывает восприятие, которое может быть "приятным", а воспринимается как нечто неполноценное и даже вымученное
я помню, как Михаилу присудили..Поэт года. Я впервые тогда прочла его стихи- и мне не понравились..мрачностью, излишней погруженностью в иные пласты бытия, которые, скорее всего, порождал воспалённый мозг. Да и потом- поэзия не умирает, а поэт лишь выходит за дверь, чтобы открыть другую.
и рассуждать- плохо-хорошо- вообще не уместны, мы ведь говорим о восприятии собственном, а не критикуем творчество. Есть некая грань, но, похоже, меня это перестало интересовать. Увы - есть интерес- прекрасно, нет..ищи другие интересы.
и алкоголь..всего лишь следствие требования к миру- он, видите ли, не такой, как хотелось бы. Он помогает справляться временно, а потом всё лишь усугубляется.
Каждый из нас считает себя личностью , отличной от других: не хуже-не лучше, а другой- тогда всё нормально, тогда жизнь переливается всякими красками, ее не надо приукрашивать, даже если продуктом этой приукраски будут невероятные стихи.
Симмона Михпетова 25.11.2021 09:05 Заявить о нарушении
и опробованных вин.(с)
сложно согласиться - кто и что допивает
и где стоящее, настоянное, а где перебродившее
мне - либо нарвится, либо нет
а автора лучше не знать
если знаю лично, то всегда некая тень накрывает восприятие, которое может быть "приятным", а воспринимается как нечто неполноценное и даже вымученное
я помню, как Михаилу присудили..Поэт года. Я впервые тогда прочла его стихи- и мне не понравились..мрачностью, излишней погруженностью в иные пласты бытия, которые, скорее всего, порождал воспалённый мозг. Да и потом- поэзия не умирает, а поэт лишь выходит за дверь, чтобы открыть другую.
и рассуждать- плохо-хорошо- вообще не уместны, мы ведь говорим о восприятии собственном, а не критикуем творчество. Есть некая грань, но, похоже, меня это перестало интересовать. Увы - есть интерес- прекрасно, нет..ищи другие интересы.
и алкоголь..всего лишь следствие требования к миру- он, видите ли, не такой, как хотелось бы. Он помогает справляться временно, а потом всё лишь усугубляется.
Каждый из нас считает себя личностью , отличной от других: не хуже-не лучше, а другой- тогда всё нормально, тогда жизнь переливается всякими красками, ее не надо приукрашивать, даже если продуктом этой приукраски будут невероятные стихи.
Симмона Михпетова 25.11.2021 09:05 Заявить о нарушении
...и мне не понравились..мрачностью, излишней погруженностью в иные пласты бытия, которые, скорее всего, порождал воспалённый мозг.
Точно выразили Вы суть его творчества.
..мрачность, излишняя погруженностью в иные пласты бытия.
Здесь дело даже не в воспалённом от алкоголя мозгу.
В мироощущении поэта.
В богоборчестве.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:14 Заявить о нарушении
Точно выразили Вы суть его творчества.
..мрачность, излишняя погруженностью в иные пласты бытия.
Здесь дело даже не в воспалённом от алкоголя мозгу.
В мироощущении поэта.
В богоборчестве.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:14 Заявить о нарушении
Моё отношение и понимание.
Не зря же поместил эти стихи о поэте, не о себе, с маленьким послесловием.
ПЛАМЯ
Я вывернул душу наружу.
Как вырвался пламенем – я!
Я в небо гляжу через лужу.
Лик в луже; личина – моя!
По небу дорогой земною
Хожу и кружу, и блажу.
Пусть небо дрожит подо мною.
По небу земному брожу.
Не надо ни ада, ни рая.
Петь райские песни в аду?
Гори же, душа, не сгорая.
Став пламенем, в пламя войду.
P.S. Поэт – образ собирательный.
Большой поэт жил между нами.
По небу ходил; правда, вниз головой, низведя небо до отражения чёрт знает в какой луже.
Золотыми строчками по жизни мостил поэт дорогу свою…
Топтал Небо.
С Небом боролся…
А с Высшим бороться – это не с самим же собой.
Неимоверных высот достигаем, когда в любой луже,
блистательно преподнесённой, небесное отражение топчем.
Мне сказано было в рецензии на некоторые мои стихи, мол, не смогу я достичь
больших поэтических высот с таким моим пониманием Бога.
Мол, ломать надо мышление своё, общее по сути своей понимание религии, веры в Бога.
С чем я позволил себе не согласиться.
А поэт Анищенко - сильный в смысле художественности своих произведений.
А в философско-религиозном плане - многим головы и души засорил.
У меня плохо работает Интернет уже вторые сутки.
Наверное, очередной ремонт сетей в городе.
Я попозже зайду на Вашу страницу.
А это вот из моего опыта общения с потусторонним.
С сутью, так сказать, нашего словесного творчества.
Если зависнет в очередной раз сеть Интернетовская, так попозже выставлю.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:34 Заявить о нарушении
Не зря же поместил эти стихи о поэте, не о себе, с маленьким послесловием.
ПЛАМЯ
Я вывернул душу наружу.
Как вырвался пламенем – я!
Я в небо гляжу через лужу.
Лик в луже; личина – моя!
По небу дорогой земною
Хожу и кружу, и блажу.
Пусть небо дрожит подо мною.
По небу земному брожу.
Не надо ни ада, ни рая.
Петь райские песни в аду?
Гори же, душа, не сгорая.
Став пламенем, в пламя войду.
P.S. Поэт – образ собирательный.
Большой поэт жил между нами.
По небу ходил; правда, вниз головой, низведя небо до отражения чёрт знает в какой луже.
Золотыми строчками по жизни мостил поэт дорогу свою…
Топтал Небо.
С Небом боролся…
А с Высшим бороться – это не с самим же собой.
Неимоверных высот достигаем, когда в любой луже,
блистательно преподнесённой, небесное отражение топчем.
Мне сказано было в рецензии на некоторые мои стихи, мол, не смогу я достичь
больших поэтических высот с таким моим пониманием Бога.
Мол, ломать надо мышление своё, общее по сути своей понимание религии, веры в Бога.
С чем я позволил себе не согласиться.
А поэт Анищенко - сильный в смысле художественности своих произведений.
А в философско-религиозном плане - многим головы и души засорил.
У меня плохо работает Интернет уже вторые сутки.
Наверное, очередной ремонт сетей в городе.
Я попозже зайду на Вашу страницу.
А это вот из моего опыта общения с потусторонним.
С сутью, так сказать, нашего словесного творчества.
Если зависнет в очередной раз сеть Интернетовская, так попозже выставлю.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:34 Заявить о нарушении
МУЗА
“...Но да будет слово ваше: «да, да», «нет, нет»; а что сверх того,
то от лукавого”...
“ Вначале было Слово”...
Мы все по ту сторону Истины, или по эту;
И, если поэт не служит Слову, сшедшему с Небес,
То сами слова наилукавнейшим образом снова и снова
прислуживают поэту.
И маячит, стоит за словами... Поэзии блудный бес.
Не жить без Музы.
Вот и блажим, себя заводим, доводим до запойно-творческого состояния.
Растормозить бы свои ленивые мозги, чувства расшевелить.
А там и посетит Муза.
Обретём вдохновение...
Когда это существо игнорирует нас, то хоть кричи, хоть молчи...
Да и приходит неожиданно.
И со мною бывало после сильных всякого рода встрясок, на ночь глядя.
Бывало: за ночью вдохновенною, когда и спишь-то час, полтора, урывками и не более, когда образы - косяком, как рыба
в поэтические дырявые сети, и что только, чёрт знает откуда ни выловишь;
за этой ночью славной - две следующих, когда приходят по твою по грешную душу, когда думаешь - лишь бы не спать, лишь бы глаза не прикрывать...
Платишь по счетам, поэт.
По страшным счетам платишь, а и нужна только что - твоя душа.
А,как жутковато, когда сзади подойдёт Муза, обовьёт лёгкими пальцами шею, и чувствуешь - шнурок тонкий, шёлковый затягивает.
Еле разорвал – помню – удавку проклятую ; и ведь голова совершенно ясная, лишь истончились мозговые оболочки, и то ли туда сознание провалилось, в поднебесье бесовское,то ли оттуда они сами, бесы; к тебе и не в гости, а похозяйничать.
А Муза - с поцелуем; в жизни так не целовали! - да язычок острый, да оплетает в моём перекошенном рту каждую клеточку; ну всё, думаю, я с этой дрянью одно целое, не выпутаюсь, петь буду - слаще некуда да пропал...
Как сливается тварь лукавая со мною, вживается во всё существо моё.
О, невероятнейшее состояние души.
Любая мысль находила должную словесную форму.
Любой образ без всяких усилий с моей стороны обретал красочное своё звучание.
Кажется, ещё мгновение и достигнешь ты, поэт, наивысшей точки гениальности.
Но эта точка – точка невозврата...
Помню: еле оттолкнул; и лица не разгляжу, но думается мне с тех пор, что Поэзия по большему счёту всегда связана с обесовлением; то в обличии женском, сладострастном предстанет Муза, то просто мучает нас, поэтов, в нашем экстазе творческом бес многоглаголания, бес, рядящийся в пёстрые и многомысленные, нередко откровенно похотливые словесные одёжки…
Никакие другие объяснения всего происходящего здесь не к месту. Запредельного понимания требует многое из того, с чем сталкиваемся мы в нашей жизни.
Но выбор подчас за каждым из нас.
“Да, да; нет, нет”; а что сверх того, то от лукавого.
Конечно, у каждого своё посвящение, якобы в гениальность. Да и не каждый – это переживёт.
А те силы, что вмешиваются в наше воображение, а то и заведуют им, дают достигнуть неимовернейших высот творческих.
Да не выше Небес высоты наши.
Тебе, глядишь, наобещают многое, да обманут. Сведут на уровень вдохновенного ничтожества.
А то и в петлю – воспалённой башкой – сунут; и “точку пули – в конце”. Не говоря уж о том, что просто...в рюмке утопят.
Не дай Бог испытать подобное.
ДЬЯВОЛЬСКАЯ МУЗА
Что Муза? Сколько ни толки ей
Водицу в ступе – всё не то.
Приходят дьяволы таки-и-е,
Елей мне льют сквозь решето.
Мозги дырявишь алкоголем.
В душе – туман, в глазах – ни зги.
Но всем чертям, не оттого ль им,
Легко хоть что, мне влить в мозги?!
Перевернёт любые строчки
Мне бесовня изящно так,
Златым без лишней проволочки
Рублём покажется пятак.
По яркости звучанья слова
Сравняется ли кто с тобой!
И пей, и пой; но знай, что снова
В ад сходишь песенной тропой.
Мозги промыты, сердце – настежь.
В душе – чудесных строк елей.
В елее – яд; «И всех, и нас тешь!» –
Мне шепчут дьяволы – «Смелей!»
«Любую хмарь в душе разгоним»
И хмари нет, и брызжет свет.
И бездны светом блещут горним;
Душой плати! Готовь ответ!
Ах, песни! Эти? Песни те ли?
Глядь, Муза стопку поднесла.
При Музе – ступка…Полетели…
Несть безднам песенным числа.
ДУШЕНЬКА-СОЛОВЕЙ
Плачешь, душенька, печалишься.
Что ж ты плачешь? Слёзы льёшь…
Что и знаешь, так отчаешься.
Да и правда, что и ложь.
Ты не птица ль плачешь сирая,
Потерявшая сынка?
"У груди птенца носила я.
Жизнь-тростиночка тонка.
Был сынок и, вроде, не было ж…
И пропал, не в рай попал…
Жалкой правдой льётся в небо ложь.
Правда – с неба; жил – пропал.
Ох, погублена головушка.
Злая кровушка моя…
Был кровинушка-соловушка!…
И не стало соловья.
Так лучистым ладил голосом…
Захлебнулся голоском.
В поле чистом бражным колосом
Поперхнулся…Колоском…
Вот и плачу - по себе ли я? -
Так и плачу по нему.
Чуть окрепли крылья-перия.
Пали – чёрные! - во тьму".
PS... "Я вам не кенар!
Я поэт!...
Пускай бываю иногда я пьяным,
Зато в глазах моих прозрений дивных свет".
С.Есенин
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:39 Заявить о нарушении
“...Но да будет слово ваше: «да, да», «нет, нет»; а что сверх того,
то от лукавого”...
“ Вначале было Слово”...
Мы все по ту сторону Истины, или по эту;
И, если поэт не служит Слову, сшедшему с Небес,
То сами слова наилукавнейшим образом снова и снова
прислуживают поэту.
И маячит, стоит за словами... Поэзии блудный бес.
Не жить без Музы.
Вот и блажим, себя заводим, доводим до запойно-творческого состояния.
Растормозить бы свои ленивые мозги, чувства расшевелить.
А там и посетит Муза.
Обретём вдохновение...
Когда это существо игнорирует нас, то хоть кричи, хоть молчи...
Да и приходит неожиданно.
И со мною бывало после сильных всякого рода встрясок, на ночь глядя.
Бывало: за ночью вдохновенною, когда и спишь-то час, полтора, урывками и не более, когда образы - косяком, как рыба
в поэтические дырявые сети, и что только, чёрт знает откуда ни выловишь;
за этой ночью славной - две следующих, когда приходят по твою по грешную душу, когда думаешь - лишь бы не спать, лишь бы глаза не прикрывать...
Платишь по счетам, поэт.
По страшным счетам платишь, а и нужна только что - твоя душа.
А,как жутковато, когда сзади подойдёт Муза, обовьёт лёгкими пальцами шею, и чувствуешь - шнурок тонкий, шёлковый затягивает.
Еле разорвал – помню – удавку проклятую ; и ведь голова совершенно ясная, лишь истончились мозговые оболочки, и то ли туда сознание провалилось, в поднебесье бесовское,то ли оттуда они сами, бесы; к тебе и не в гости, а похозяйничать.
А Муза - с поцелуем; в жизни так не целовали! - да язычок острый, да оплетает в моём перекошенном рту каждую клеточку; ну всё, думаю, я с этой дрянью одно целое, не выпутаюсь, петь буду - слаще некуда да пропал...
Как сливается тварь лукавая со мною, вживается во всё существо моё.
О, невероятнейшее состояние души.
Любая мысль находила должную словесную форму.
Любой образ без всяких усилий с моей стороны обретал красочное своё звучание.
Кажется, ещё мгновение и достигнешь ты, поэт, наивысшей точки гениальности.
Но эта точка – точка невозврата...
Помню: еле оттолкнул; и лица не разгляжу, но думается мне с тех пор, что Поэзия по большему счёту всегда связана с обесовлением; то в обличии женском, сладострастном предстанет Муза, то просто мучает нас, поэтов, в нашем экстазе творческом бес многоглаголания, бес, рядящийся в пёстрые и многомысленные, нередко откровенно похотливые словесные одёжки…
Никакие другие объяснения всего происходящего здесь не к месту. Запредельного понимания требует многое из того, с чем сталкиваемся мы в нашей жизни.
Но выбор подчас за каждым из нас.
“Да, да; нет, нет”; а что сверх того, то от лукавого.
Конечно, у каждого своё посвящение, якобы в гениальность. Да и не каждый – это переживёт.
А те силы, что вмешиваются в наше воображение, а то и заведуют им, дают достигнуть неимовернейших высот творческих.
Да не выше Небес высоты наши.
Тебе, глядишь, наобещают многое, да обманут. Сведут на уровень вдохновенного ничтожества.
А то и в петлю – воспалённой башкой – сунут; и “точку пули – в конце”. Не говоря уж о том, что просто...в рюмке утопят.
Не дай Бог испытать подобное.
ДЬЯВОЛЬСКАЯ МУЗА
Что Муза? Сколько ни толки ей
Водицу в ступе – всё не то.
Приходят дьяволы таки-и-е,
Елей мне льют сквозь решето.
Мозги дырявишь алкоголем.
В душе – туман, в глазах – ни зги.
Но всем чертям, не оттого ль им,
Легко хоть что, мне влить в мозги?!
Перевернёт любые строчки
Мне бесовня изящно так,
Златым без лишней проволочки
Рублём покажется пятак.
По яркости звучанья слова
Сравняется ли кто с тобой!
И пей, и пой; но знай, что снова
В ад сходишь песенной тропой.
Мозги промыты, сердце – настежь.
В душе – чудесных строк елей.
В елее – яд; «И всех, и нас тешь!» –
Мне шепчут дьяволы – «Смелей!»
«Любую хмарь в душе разгоним»
И хмари нет, и брызжет свет.
И бездны светом блещут горним;
Душой плати! Готовь ответ!
Ах, песни! Эти? Песни те ли?
Глядь, Муза стопку поднесла.
При Музе – ступка…Полетели…
Несть безднам песенным числа.
ДУШЕНЬКА-СОЛОВЕЙ
Плачешь, душенька, печалишься.
Что ж ты плачешь? Слёзы льёшь…
Что и знаешь, так отчаешься.
Да и правда, что и ложь.
Ты не птица ль плачешь сирая,
Потерявшая сынка?
"У груди птенца носила я.
Жизнь-тростиночка тонка.
Был сынок и, вроде, не было ж…
И пропал, не в рай попал…
Жалкой правдой льётся в небо ложь.
Правда – с неба; жил – пропал.
Ох, погублена головушка.
Злая кровушка моя…
Был кровинушка-соловушка!…
И не стало соловья.
Так лучистым ладил голосом…
Захлебнулся голоском.
В поле чистом бражным колосом
Поперхнулся…Колоском…
Вот и плачу - по себе ли я? -
Так и плачу по нему.
Чуть окрепли крылья-перия.
Пали – чёрные! - во тьму".
PS... "Я вам не кенар!
Я поэт!...
Пускай бываю иногда я пьяным,
Зато в глазах моих прозрений дивных свет".
С.Есенин
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 11:39 Заявить о нарушении
да, грустно и больно. На что размениваем жизнь..из лучших побуждений
мне вспоминается "Черный человек"
...
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство
....
…Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один…
И — разбитое зеркало…
Симмона Михпетова 25.11.2021 12:30 Заявить о нарушении
мне вспоминается "Черный человек"
...
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство
....
…Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один…
И — разбитое зеркало…
Симмона Михпетова 25.11.2021 12:30 Заявить о нарушении
О зеркале - у вас очень даже к месту.
Тоже как-то этот образ я использовал.
Правда, не столь трагично, как у Есенина.
Но суть та же.
Всякого рода дьявольщины достаточно в жизни и в стихах, если воспринимать этиу жизнь чуть в ином ракурсе, да и не бояться заглядывать в себя и всякого рода бездны мистического, так сказать, ряда.
Реальность - слишком ёмкое это понятие.
Бывает, что вклинивается в эту самую реальность такая жуть и муть, явно себя
показывает во всякого рода вещах.
Впрочем, в Зеркалах кривых - больше о любви и творчестве.
КРИВЫЕ ЗЕРКАЛА
Или маленькая повесть в стихах о любви, двойнике
и мучительном ремесле поэта.
Поэзии кривые зеркала.
Я стёкла слов до блеска полирую.
Я жизни, чтоб искрилась и цвела,
В оправе рифм тщусь жизнь придать вторую.
Безумный труд, всей жизни труд по гроб ли?...
Упасть, припасть, не встать пред ней с колен.
Сберечь бы мне и милой дивный облик.
И тайну глаз, и рук полночный плен.
И мало дня; и вечера качели
Нас уносили, нас бросали вниз.
Её ладонь котёнком на плече ли…
И вспомню – всё! Останься и вернись!
В кораллах губ и в чём, и в чём ещё? –
Мелькнёт улыбка рыбкой золотою.
Горбинка носа, локоны вдоль щёк
И взгляд – ну, что ж! Любовью – удостою!
О, синий, сонный, чуть припухший взгляд.
Спи, ангел, спи! Вовек не просыпайся!
И слов искристых рифмой рассыпайся.
И занавеску звёзды шевелят…
Пред ней – царицей! – весь бы лёг ничком,
Я – слов шаманским занятый камланьем.
Пусть поведёт небрежным оком ланьим,
Копытцем душу раня – каблучком.
Я знай кривые ладил зеркала.
Миг невозвратной был воспет разлуки.
Мне вслед взмахнут крылом лебяжьим руки;
И…сном была, и грёзой проплыла.
Мир отражённый – весь наоборот.
Прощанье губ в зовущем поцелуе.
Слов – зеркала, дождя немые струи.
Размыт последний между нами брод.
На том – увижу – давнем берегу
И дней, и лет – она меня простила.
Но облик милой грешно и постыло
Я в зеркалах неверных – сберегу!
Ввалилась в окна пьяная луна
И сквознячок запутался в портьере.
Неладны будьте беды и потери,
Когда луна! И страсть, и ночь – хмельна!
Ей нужен – я! Влюблённо-шалый – я!
Рифм звонкий лад её любви не стоит!
Что глупая поэзия – моя?
Стихов слепящих зеркало пустое.
Ей, ангелу, в… кривящейся прихожей,
Где зеркала мутнел и млел овал,
Я плащ, живой похрустывавший кожей,
Коленопреклонённый – подавал.
Не я, поэт! Нет, в зеркале двойник…
Шептал: « Придёшь?»…И плащик ей на плечи…
Он к ней, прощаясь, истово приник.
И встречи ждал – разлуке не перечил.
Уйди и сгинь в зеркал проклятой бездне.
Лью зеркала и слов - наперечёт.
Но, чтобы душу… чёрту, ради песни?
А мой двойник – потёртый жизнью чёрт.
Он, он – подлец! – подлез, опережая…
Она была бы лучшею из жён.
Так в зеркалах, где вечно жизнь чужая;
Я буду в ней престранно отражён.
Да если б знала: жизнь поэта – Слово!
Мучительно поэта ремесло.
Лью зеркала – слова шлифую снова.
Разрушься мир – ничто б не потрясло!
Она – придёт! Вернётся, может статься!
Мне дела нет! Была и не была…
Разбить бы мне кривые зеркала,
Да чёртовы осколки разлетятся.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 14:37 Заявить о нарушении
Тоже как-то этот образ я использовал.
Правда, не столь трагично, как у Есенина.
Но суть та же.
Всякого рода дьявольщины достаточно в жизни и в стихах, если воспринимать этиу жизнь чуть в ином ракурсе, да и не бояться заглядывать в себя и всякого рода бездны мистического, так сказать, ряда.
Реальность - слишком ёмкое это понятие.
Бывает, что вклинивается в эту самую реальность такая жуть и муть, явно себя
показывает во всякого рода вещах.
Впрочем, в Зеркалах кривых - больше о любви и творчестве.
КРИВЫЕ ЗЕРКАЛА
Или маленькая повесть в стихах о любви, двойнике
и мучительном ремесле поэта.
Поэзии кривые зеркала.
Я стёкла слов до блеска полирую.
Я жизни, чтоб искрилась и цвела,
В оправе рифм тщусь жизнь придать вторую.
Безумный труд, всей жизни труд по гроб ли?...
Упасть, припасть, не встать пред ней с колен.
Сберечь бы мне и милой дивный облик.
И тайну глаз, и рук полночный плен.
И мало дня; и вечера качели
Нас уносили, нас бросали вниз.
Её ладонь котёнком на плече ли…
И вспомню – всё! Останься и вернись!
В кораллах губ и в чём, и в чём ещё? –
Мелькнёт улыбка рыбкой золотою.
Горбинка носа, локоны вдоль щёк
И взгляд – ну, что ж! Любовью – удостою!
О, синий, сонный, чуть припухший взгляд.
Спи, ангел, спи! Вовек не просыпайся!
И слов искристых рифмой рассыпайся.
И занавеску звёзды шевелят…
Пред ней – царицей! – весь бы лёг ничком,
Я – слов шаманским занятый камланьем.
Пусть поведёт небрежным оком ланьим,
Копытцем душу раня – каблучком.
Я знай кривые ладил зеркала.
Миг невозвратной был воспет разлуки.
Мне вслед взмахнут крылом лебяжьим руки;
И…сном была, и грёзой проплыла.
Мир отражённый – весь наоборот.
Прощанье губ в зовущем поцелуе.
Слов – зеркала, дождя немые струи.
Размыт последний между нами брод.
На том – увижу – давнем берегу
И дней, и лет – она меня простила.
Но облик милой грешно и постыло
Я в зеркалах неверных – сберегу!
Ввалилась в окна пьяная луна
И сквознячок запутался в портьере.
Неладны будьте беды и потери,
Когда луна! И страсть, и ночь – хмельна!
Ей нужен – я! Влюблённо-шалый – я!
Рифм звонкий лад её любви не стоит!
Что глупая поэзия – моя?
Стихов слепящих зеркало пустое.
Ей, ангелу, в… кривящейся прихожей,
Где зеркала мутнел и млел овал,
Я плащ, живой похрустывавший кожей,
Коленопреклонённый – подавал.
Не я, поэт! Нет, в зеркале двойник…
Шептал: « Придёшь?»…И плащик ей на плечи…
Он к ней, прощаясь, истово приник.
И встречи ждал – разлуке не перечил.
Уйди и сгинь в зеркал проклятой бездне.
Лью зеркала и слов - наперечёт.
Но, чтобы душу… чёрту, ради песни?
А мой двойник – потёртый жизнью чёрт.
Он, он – подлец! – подлез, опережая…
Она была бы лучшею из жён.
Так в зеркалах, где вечно жизнь чужая;
Я буду в ней престранно отражён.
Да если б знала: жизнь поэта – Слово!
Мучительно поэта ремесло.
Лью зеркала – слова шлифую снова.
Разрушься мир – ничто б не потрясло!
Она – придёт! Вернётся, может статься!
Мне дела нет! Была и не была…
Разбить бы мне кривые зеркала,
Да чёртовы осколки разлетятся.
Литвинов Сергей Семенович 25.11.2021 14:37 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.