Врамя летит мимо нас

«Ваша записка, несколько строчек…»
К. Шульженко

Мне прислали горячий привет из холодной Оттавы.
Сколько зим мы прожили и вёсен, и сказочных лет
С той поры, как уехали в поисках хлеба и славы,
На последние деньги купив чемодан и билет.

Над кроватью своей я повесил открытку на скрепку,
Пусть мне ночью сегодня приснится чужой континент.
Так за молодость держимся мы, словно бабка за репку,
Убеждая себя, что конца нашей юности нет.

Что, по-прежнему, те, с кем дружили мы, всё-таки, рядом,
Хоть теперь им не видно ни наших улыбок, ни слёз.
Ждём открытки на праздники, словно на паперти ладан,
Перед тем, как в окно к нам опять постучит дед Мороз.

А в открытках обычно не больше, чем несколько строчек,
Как и в песнях, что пели когда-то на фронте бойцы.
В те далёкие дни, вспоминая про синий платочек,
За любимых своих шли в сражение наши отцы.

Мы в то время уже находились в своих колыбелях
И искали во сне до утра материнскую грудь.
А они, не просили у бога ни хлеба, ни денег,
Лишь молили живыми отцов наших в семьи вернуть.

С той поры незаметно промчались года до сегодня.
Как в таинственной сказке, прошёл замечательный век.
Скоро снова январь нам подарит свой день новогодний
И, бокал поднимая, мы выпьем за наших коллег.

И, конечно, среди убелённых сединами лысин
Узнаём мы своих, несмотря на возможный маразм,
Потому что для нас до сих пор нет приятнее истин,
Что стареем не мы, просто время летит мимо нас.