Да простит мир меня за гордыню...

Да простит мир меня за гордыню,
Ведь шестнадцатый – день мой родной.
Не моя вина в том, что я сильно
Заболел, перестав быть собой.

Я борюсь, безнадёжно скитаясь
Каждый день с девяти до восьми.
Я не вижу любви к труду края
И подольше хочу быть с людьми.

Да, частенько трубил, что я - гений,
Отрицая при этом талант.
Не хотел бы вернуться в то время.
Повторюсь, что я не виноват!

Тьму мучений дала биполярка.
Первый тип был, включая психоз.
Было холодно, было и жарко.
В результате погиб бедный мозг.

Медсестра, что сказала в больнице
То, что гений с недугом – друзья,
Помогла, думал я, излечиться,
Позабыв, что считать так нельзя.

Ведь творцы не спортсмены, а значит,
Надо пеплом башку посыпать!
Тот хорош из нас, кто неудачлив
И страдает опять и опять…

Кто же против, тот самовлюблённый,
Даже если всегда создаёт.
Было лучше намного в дурдоме.
Там хотя бы открытый народ.

Там за правду не ставят дизлайки,
Не кричат, что я хитрый статист…
Да простит мир мою биполярку!
Да простит мир мою горе-жизнь!

Ноябрь, 2021