Где нет среды устойчивой полёта,
Для умных книг, чей путь настолько мал,
Что в нём и страсть, и холод лютый гнёта,
Лишь тень всего, куда я не ступал.
Где только стол, где пустота в избытке,
Где самовар, кипит что целый час,
А рядом с ним товарищей визитки,
Чей свет в душе моей уже погас.
Для них я стал, увы, лишь только тенью,
Скользит что мной по пластике листа,
Чьё естество истлело, к сожаленью,
Хоть и Строка опрятна и чиста.
Я не прошу ни льгот, ни разных скидок,
Ни ясных утр, ни гулкой тишины,
Их всех во мне, как и грехов - избыток,
Хочу я лишь, чтоб ночью снились сны.
Где нет среды...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121112301235
Свидетельство о публикации №121112301235
Рецензии
