Вовчик

Пёс мой – Вовчик – в диком гневе, злющим был он сызмальства’.
Сколько на дворе? Плюс девять. Ночью было минус два.

Городьба, а рядом – Нюрка, в сапогах, на них навоз.
Я ей: «Чё стоишь, как чурка? Видишь, – возбудился пёс».

Патлы выкрашены хною, серьги длинные висят.
Нюрка бегает за мною. Девка? Нет, ей шестьдесят.

Баба справная, простая, не хабалка и не плять.
Воздух пастью пёс, хватая, хочет Нюрку запугать.

У неё изба пустая, дочка служит у господ.
Вовчик: «Гав! Щас искусаю!»
Я: «Замолкни, в рот компот!»

Господа где? Да в столице. Спекулянты? Ну, как все.
Дочка там смогла прижиться, тут - стояла на шоссе.

Написала дочка маме: «Здесь такие буржуа…»
Нюрка хлопает глазами, тихо мне: «Пришёл бы, а?»

Я ей: «Сёдня, Нюр, плюс девять, ночью было минус два».
Задохнулся Вовчик в гневе, вот такой он сызмальства’.

В пятнах серая тужурка, на ногах моих – кирза.
Думаю: «Вот дура – Нюрка, намазюкала глаза».

Тут вокруг берёзок толпы, в рощах чистые ключи.
Нюрка вновь своё: «Пришёл бы».
Я - собаке: «Замолчи!»

Зад у бабы мягкий сдобный. Знаю - я давно ей мил.
Только Вовчик, пёс мой злобный, разговор наш перебил.