Мотылек

Я, как мотылек
за твоим оконцем.
Проклинаю дождь.
Проклинаю солнце.

Жду, когда открыв
ставни, мне протянешь
руки,
и я в них
стану заклинаньем.

Но в итоге я
на окне скучая
с мая по сентябрь,
с сентября до мая,
жду одних лишь глаз,
одного лишь слова.

Но, как будто фальшь,
всё сложилось снова.

Ты меня забыл.
Ты исчез за шторкой.
И твоя душа
стала в миг душонкой.

Мне выхода нет:
падать вниз и видеть,
как спустя сто лет
стала ненавидеть,
и как жизнь
смогла
подарить нам чудо:
мне воды и сна,
а тебе —
смуту,
жажду и ту боль,
что была моею.

Сделав вдох простой,
вот лечу.
Немею.

Вот, он дивный день:
открываю ставни,
на моём окне
друг сидит
давний.
Серый, будто моль.
Жаждой весь пропитан.
Друг любимый,
мой
не живой,
убитый.

Проклинает дождь.
Проклинает солнце.
Он, как сердца дрожь,
что уже не бьётся.

Он — немного ты.
Он — немного даже
то, чем все мечты
я слепила
наши.

22.11.21