Так просто и светло, так, кажется, легко,
В саду играл скрипач. А скрипка пела, пела...
Сквозь яблонь пенный дым лились, как молоко,
Мелодия и свет - без граней, без предела.
И скрипка, думал ты, сама рождала звук,
Она будила свет, созвездья и миры,
И ты тогда решил - несмело, робко, вдруг -
Что понял и постиг всё таинство игры:
Всё это - скрипка. Да. Она. Она одна,
Весь смысл - в форме эф и в нитях тонких жил,
В еловых досках дек, в кленовых рёбрах дна,
Они рождают свет, чтоб мир звучал и жил.
Для грифа - палисандр. Изящный завиток,
И обечаек клён, и чернота колков -
Они хранят в себе всё то, что видеть мог,
Всё то, во что любить и веровать готов....
Так тихо стало вдруг... Мелодия ушла.
Исчезло волшебство. Остался детский плач,
И - капли лепестков на кружеве стола.
И - скрипка на столе...
В саду играл скрипач....
Скрипка
© Copyright: Михаил Фафанов, 2021
Свидетельство о публикации №121112207762
Свидетельство о публикации №121112207762
Рецензии