De mortuis aut bene, aut nihil

Я писал о любви,
Я писал для любви,
Я писал чтобы любить
Или быть любимым.
А любил ли я?
Или это мнимо?
Тени эмоций под тенью от грима
На теплом лице уже мёртвого мима.
Панто
Или всё-таки мимо?
Я не могу ответить.

***

Кто-нибудь знает,
Что там за вирой?
Незримая майна?
Незримая Тира?
Может и бог,
О котором судачат;
Может и рок,
О котором молчат;
Свеситься бы и подглядеть,
Только назад подтянуть не получится:
И я не смогу ответить.

***

Верь.
Или не верь.
Вера это удел свободных.
А нам с тобой остаётся
Дохнуть,
Руки свои связав пудовыми гирями
Само-
-бичеваний
-линчеваний
-увещеваний
-порицаний
И прочих 'аний',
Которые наши мамы постоянно
Высекали на скрижалиях
Поверх наших попыток полюбить
Себя и мир.
И получается,
Что я больше должен другим,
Чем себе.
А кто мне то должен?
Никто не может ответить.

***

Выгорают мои ресницы,
Кровоточат глаза,
И на руках
Следы от пожара,
В котором горел
Сюжетных арок
Витиеватый храм.
Это моё сердце
И, возможно, печень.
Там я оставил свою печаль,
Там я оставил свои эмоции.
Жить очень просто без всяких драм,
Жить очень просто, пока не сдохнешь.
Сегодня я здесь, ты можешь сказать мне,
Что ты меня любишь,
Что я тебе дорог.
Сегодня я здесь,
А завтра там.
И завтра тебе никто не ответит.