О, хирургия... Соль бессмертных поколений.
Халат зелёный, руки вверх и маска потна.
В мешке остались инструменты исправлений
Билет твой вызывает страх животный.
Касаешься ты скальпелем нейронов,
Анестезия словно муха под прицелом.
Соски торчком от нежности и стонов
У медсестры из-под халата тенью белой.
И у родных, за дверью топчущих подошвы
Нет ни надежд давно, ни слова колдовства.
Не вспоминай, хирург былого словом пошлым,
За даром сшитого во славу естества.
Из гноя раны ты, изъявший горький опыт
Пошёл дымить, теряя пот с ресниц.
Кто смерти лжёт, смердя душе работой,
Тот не предаст бинтов натруженных десниц.
Жгут Гиппократа
© Copyright: Эдуард Ластовецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121112205330
Свидетельство о публикации №121112205330
Рецензии