Заставить жить, коль надоело, никого,
Как не пыталась мать-Земля, не удавалось,
Всегда иль ненависти хлад, иль хлада жалость,
Верстали полосы уныния того,
Кто ощущал души своей больной усталость,
Как и нервозность в начертаниях Его.
А потому уходят в вёсны сентябри,
А злато листьев в остывающую гущу,
Нет, не не прохлады ноября - снегов грядущих,
Чтоб стать поборником для пламени зари,
А коль получится - долиной райских кущей,
Что уж виднеется, как марево, вдали.
Заставить жить...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121112203126
Свидетельство о публикации №121112203126
Рецензии
