Накануне

Снег  скрипит, как  гравий под  арбой,
чертит  чёрно-белое  Граффити.
Хочется  и  поскучать  порой,
никого  не  слышать  и  не  видеть.
Первобытным  дует  из  лесов.
И  в  Предместье  обживясь,как  Хоббит,
дверь  не  закрываешь  на  засов,-
на  отшибе - здесь - никто  не  ходит.
В  небе, верно, стынет  Млечный  Путь,-
самое  простецкое  из  зрелищ.
ЗАполночь.
              Уже  и  не  заснуть,
разве  что  урывками  подремлешь.
У  соседей  в  окнах  гаснет  свет.
Остаёшься, словно  на  Кон-Тики.
Кончился  лимитный  Интернет
и не  манят  читаные  книги.
Пёс  свернулся
                к  Стуже
                в  колобок.
Ухом  не  повёл-
                ему  до  фени,
что  короткий  издали  звонок
может  враз  испортить  настроенье.
Что  не  в  Фонтенбло и  не  в  Клюни,
умыкнувши, увозить  Испанку,
по делам  казённым,
                чёрт  возьми,
вновь  вставать 
                и  ехать  спозаранку.