Стирка

Промозглый дождь, «стирает» моё сердце. В режиме «полоскать», с небес он целый день.
И отжимает, будто полотенце. Вот не придумаешь занятие  глупей.
Осипший голос, выдаёт лишь стоны. Замёрзла вся. Продрогла до костей.
По середине улице, сырою топчешься вороной. И глупая, пугаешься людей.
Зонты снуют, мелькают серой массой. И из-под них, не видно даже лиц.
А ты стоишь, в промокшей майке, красной, Не отрывая взгляда от сырой земли.
И все идут. И мимо все проходят. Лишь единицы, замедляя быстрый шаг,
Под шум дождя, чуть слышно спросят. «Быть может, что нибудь у вас не так?»
А вы идите, вы идите дальше. Ведь кроме интереса, вами движет что?
Что кроме лжи то есть и кроме фальши? Да ровным счётом, точно, ничего!
Я не грублю, но и любезничать не стану. А интересом вашим, не исправить жизнь мою.
И что с того, что сердце я достану? И что с того, что вам его, я покажу?

Промозглый дождь, «стирает» моё сердце. Быть может к вечеру, он отстирает до чистА.
На провода, повешу словно полотенце. И буду любоваться, чистотой «полотна».