***

Мне быть теперь таким,
каким себя не вижу,
сейчас, со стороны.
А я всё слышу, слышу
те голоса весны
и лета неземного,
в котором я бродил,
когда учился в школе
и землю так любил,
что мне казались люди
богами отчасти.
Так никогда не будет,
успел я подрасти.
Но память, память, что же,
какое счастье, что
забыть ты всё не можешь
и двигаешь вперёд,
к тем целям, что мечтались,
тем августовским днём
и ночью той в июле,
у дома под окном,
на даче и на поле,
на маленькой реке,
на озере огромном,
которое твоё…

Становишься умнее,
как будто ты на взгляд,
людей сочтя богами,
готов их защищать.

И года в три, наверно,
ты осознаешь вдруг,
что любишь так безмерно
друзей своих вокруг.
Но ничего не сделать,
подарков не послать,
песок в больших  карманах
готов ты всем раздать.
Но эти мысли-чувства
и  этот сонный бред,
и сны, как то искусство,
годами ты несёшь,
не любящий обед,
не выросший, скорей,
но ставший всех мудрее,
себя хотя б спасёшь.