отчего

я бродил в горах, трогал их рукой и бросался вслед птицам вниз.
бинтовал хребет, шиповал ступни, замерзал и ел корм синиц.

брал у местных ведьм жгучих специй боль, у любовниц кровь
и огонь. знал холодный пот королев снегов, жаром взбешеный нерв тихонь.

укрощал волков, разбивал сердца, гнал коней, вылетал
за край. чел за стойкой мне лил лекарства литр, утром - дым
и масала чай.

я бежал. забыть так хотел о той,
что просила её любить. думал, что слова, как всегда, обман, что не может такого быть:

без одежды из шелухи из лжи
мне любовь, сказала, бери. ничего взамен. только ласки чуть.
я бежал от простой двери.

я бежал туда, где хотел забыть,
но не знал, что итог такой:
хоть куда беги, но всегда в мешок
лишь себя ты берёшь с собой.

и сейчас - как ночь - сквозь меня течёт безысходность, река-тоска. и, как морок, сон, что открыта дверь и, как прежде, стоит в ней та,

что во сне спешит мне сказать слова, и кричит их беззвучным ртом.
просыпаюсь я.            отчего луна бьётся сильно так жёлтым лбом?