Бьют часы, проводившие осень.
Время странное в нашем дворе,
наступившее осени после,
в этом старом, как мир, ноябре.
И часы, не сбиваясь нисколько,
никогда ни за кем не спеша,
выделяют нам времени дольку.
Много меньше, чем просит душа.
У часов этих - времени уйма -
все чужое. В безжалостных днях
бьют часы, разливается сумрак,
серый, долгий, без слез и огня.
Бьют часы. И на сердце тревожно.
Холод в небе, душе и краю.
Он - везде. И растет невозможность.
Ветры воют, а, значит, поют.
И часы, наши миги считая,
односложно, как вечность сама,
точно знают, что будет большая,
очень-очень большая зима.
Бьют часы
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2021
Свидетельство о публикации №121112005214
Свидетельство о публикации №121112005214
Рецензии