Иду осенней улицей

Иду осенней улицей, а сзади
о чём-то треплется унылый Петросян,
сорока на посадочной глиссаде   
взметнула пыли небольшой фонтан   
и воробей, украв горбушку хлеба,
трепещет, тянет неподъёмный груз
а облако на половину неба
раздулось как огромный серый флюс.

Я чувствую, что опухолью тянет            
к земле стареющий небесный свод,         
ещё чуть-чуть и в ветках он застрянет
и даже ниже веток упадёт.
Уже ноябрь, осень на исходе,               
нет снега, но земля пропахла им,       
усталость ощущается в природе
и мир становится немым.

У нас тут вся природа омертвела
и только я иду навеселе
но шире всех немыслимых пределов    
вот это небо, что нагнуло лес к земле.   
Там, где-то далеко за горизонтом,   
иное небо мы вообразим,
нам говорят, что там есть город Лондон,
ещё Париж, Венеция и Рим.

А я простой российский обыватель
слежу сороки выход из пике,
мне никакой фантазии не хватит
другое небо спрятать в пузырьке.
Мы – дети Дон Кихота и Незнайки,            
пусть рассужденья эти глубоки,
но их язык не ближе чем китайский
и смыслы слов нам также далеки.

Всё потому, что есть вот это небо,
сорочий гам и серый-серый цвет,
фантазии, как от зимы плацебо
и больше ничего на свете нет.