Ноябрь. На островах пустынно,
нет почитателей Дефо,-
понятно, снег - не комильфо.
Над Волгой на горе застыну.
Припомню давний образ женский,
расплывчатый он виден мне
в разливах времени, на дне.
И образцом мне станет Ленский.
Переменюсь, живей чем Вронский
представлю бег лихих коней
и множество вёсёлых дней,
пронёсшихся под топот конский.
Опомнюсь. Посмотрю на остров.
Нет Джона Сильвера нигде,
но тайну чувствую в среде.
Ну разве облака -не монстры?
Ноябрь. На островах пустынно...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2021
Свидетельство о публикации №121112003717
Свидетельство о публикации №121112003717
Рецензии