Закончился бал… Ах, как был он роскошен
И ярок в круженье нарядов златых!..
Ноябрь. Обнажённая тихая осень…
Устав в бесконечности па колдовских,
Решилась, и праздник к ногам молча сброшен…
И лёгкости чувство парит меж ветвями,
И беззащитность ветрам в наготе,
И с журавлиным «курлы» над полями
Вдруг изморозь первая, прет-а-порте*,
На плечи… прощание не за горами.
Пронзителен в воздухе запах морозный,
Хрустит накрахмаленность свежего дня.
Он чист и нетронут. И завтра, возможно,
Целинною белою тропкой маня,
Путь к новым надеждам мне время проложит.
Такой вот ноябрь. Просветлённая осень
Исчезнет… Куда? В потаённый тот край,
Где ждут возрожденья, любви, новых вёсен
Те, кто, уходя, себя не потерял,
Чье злато сердец не подвластно морозам.
*Прет-а-порте; (фр. prеt-а-porter, букв. — «готовое к носке»)
Моё ноябрьское
© Copyright: Тонина Аг, 2021
Свидетельство о публикации №121112001814
Свидетельство о публикации №121112001814
Рецензии