Бывало, ловишь мысль — ни звука,
И ни намёка на слова.
В метаньях горестная мука
За мухою искать слона.
Бывало, бросишь ловлю смысла,
Махнешь рукой — да ну его!
А он пролезет с коромыслом
В дыру ушка игольего,
Стряхнет пылинки, сядет грузно
На стол твой, руки врозь, и ждёт.
Отпрянешь, оттолкнёшь, но трудно:
Недвижно пред тобой живёт.
Он здесь отчасти, вот уж там,
Повсюду коридорами,
По неожиданным местам
Сражается с просторами.
Слова венчают смысла тень
Услышанного, пойманного,
Облечь его — украсить день
Цветущей силой вольного.
Слова растерянно толпятся
В подножии поэта строк.
Вопрос один созрел пробраться:
А будет ли во всём том прок?
Слова
© Copyright: Андрей Сергеевич Савченко, 2021
Свидетельство о публикации №121112000124
Свидетельство о публикации №121112000124
Рецензии