Эта крона… внезапно пуста.
По листу, безнадежно упавшему,
по сусалам, наотмашь, по–нашему,
хлещет осень, целуя в уста.
Он, вознесшийся выше куста, -
нынче скользкого взгляда не дашь ему,
шептуну–балагуру вчерашнему.
Перегноища пропасть густа.
Плач в осунувшемся мальчише:
Не оставь меня, Господи, в старости,
я нестоек, неверен и гол.
Осень – гибели вечной клише.
Из отчаянья древу Креста расти,
прямо в сердце стяжая Глагол.
Эксод
© Copyright: Димитрий Тернов, 2021
Свидетельство о публикации №121111904331
Свидетельство о публикации №121111904331
Рецензии