Шарф

В углу висел огромный шарф.
Он яркий, цвет с годами не стирался.
Он не влезал в рукав,
Так и на гвоздике скитался.

Не умещался под пальто,
Мешал хозяевам повсюду.
Им накрывали стул, и стол
Или не мытую посуду.

Но иногда хозяйка в нём
Ходила по двору
В холодную погоду.

Ах, этот шарф!
Его мне жаль...
Кто и когда тебя туда повесил?
Об этом знал лишь календарь
И пыль в дому, и плесень...

Дом на окраине Москвы,
Что сохранил былых хозяев,
Скучал всегда среди Зимы
И блеклых кружек,
Что с горячим чаем.

Зачем я это вам пишу?
Наверное, хотела вечность
Здесь облачить в огромный шарф
Эту Зиму и бесконечность

Из строк и слов, и кутерьмы -
Она всё это навивала.
И, мне напомнила холсты,
Что я ночами написала.

Как много ярких, всяких дум
Где этот день, что на исходе.
И этот шарф, как снежный ком
Вдруг покатился в мыслях, в прозе.

Снискал уют среди стихов, что народились.
Они со мною покружили
И обнимали это всё,
Где есть у вечности пальто,

Накинув мой огромный шарф,
Он в пору ей сейчас,-
Он в моде, и на листке,
И на природе.

В нём вечность в мир идёт сама,
Где мир затих уже, Зима...
И это лучшее начало тому,
Кто держит свою стать.

А шарф? Он стал ему находкой,
Чтоб зацепить и миг, и время,
И это жизненное бремя.