Будила выпивка во мне
не лучших чувствований бурю.
Я жертва собственной натуры.
Рисую скорбь, топясь в вине.
Почти до дыр намылив парку,
топор припрятал — я не псих,
а чью-то душу в лесопарке
тревожит лай бродячих псин.
Забыть и с чистого листа,
дожить последние две трети
и, может быть, в аду не встретят.
Мне не хотелось в нём блистать.
Кусаю губы, чёлку тру,
шепчу, что это всё кошмары.
Помады и прогнивший труп
остались от какой-то шмары.
Когда темнеет за окном,
приходит мёртвая девица
и нужно взять и удивиться,
как будто с нею не знаком.
Иначе мучимый виной
вина налижешься и снова
вспылишь, ведомый чьим-то зовом
и кто-то сгинет в мир иной.
18 ноября 2021 04:55
Вечерняя гостья
© Copyright: Евгений Пасечник, 2021
Свидетельство о публикации №121111800761
Свидетельство о публикации №121111800761
Рецензии