Дон Кихот на Том Свете

Кому - стрелять и хлопать тетивой,
Кому - лежать, пронзенному стрелой.
А Дон Кихоту виснуть меж мирами,
Ни жив, ни мёртв, и книзу головой,
Все понимая, только не влияя
Уж ни на что, и думая с тоской:
К чему и смерть нелепая такая?

Хотя бы мельком тут заметить надо:
Не от меча, стрелы и не от яда -
От просветления скончался наш герой,
Сам осознав - не дружен с головой.

А где-нибудь есть воля и покой,
И ветра свист, и крылья за плечами,
Весёлый пир, и бесшабашный бой
Без страха поражения громами.

И в этот бой, как будто, он идёт,
Но в нём пожнёт лишь то, что сам посеет:
Клинком заржавленным цепей не разорвёт,
Одним упрямством смерть не одолеет

Столетия о смерти он мечтал,
Но умер - и как кур в ощип попал.
Гнилым себя вдруг ощущая пнём .
И на Земле забыли все о нём.

И смерть глупа была у Дон Кихота,
Как летний снег.
Как гол в свои ворота.

Здесь Дон Кихот не болен - не здоров,
Ни райских труб, ни адских нет костров,
Ни ангела, ни демона лица,
И ведь не будет этому конца...

Здесь ни вдохнуть, ни выдохнуть нельзя,
Да, вроде бы, оно и ни к чему,
Куда - то делись все враги, друзья,
Похож Тот Свет на тесную тюрьму.
Жива лишь мысль, а в ней - печаль с тоскою,
И эта мысль висит вниз головою.

И, как её ни жги, ни ненавидь,
Мысль будет жить. Нельзя её убить.

Кихот - нашёл я - по- испански - стон,
И наш идальго стонет всё сильнее,
Вдруг вверх ногами башню видит он.
Там лик в окне прекрасной Дульсинеи .

Она не спустится, и к ней не долететь,
И не подаст руки бродяге и поэту,
Но можно вечно на неё смотреть.
Блаженства выше - не было и нету.

И сколько бы веков ни пронеслось,
Счастливей Дон Кихота не нашлось.

Незнамо где, , повернут, как попало -
Его душа внезапно рай познала.