Вдох

где-то.. где нас никогда не будет,
люди.., люди..

по улицам ветер играет
на лютнях дождей.

старый художник рисует портреты
не нам,
улыбаясь, мол, труден..
путь от багрового к талому в спешке дней. 


девочка с ярким румянцем
на старой скрипке,
хрипло играет,
стараясь ни в чём не врать.

где-то, где нас.. никогда не будет,
падает снег.



и.. мечтам хорошо..



дышать.   

   


Рецензии
Хорошее стихотворение, прерывистое, немного рваное, действительно, похоже на сбившееся дыхание мечты.

Благодарю за строки, Ека, рад вас читать.

Марк Бушуев   18.11.2021 13:35     Заявить о нарушении
Спасибо!) Очень приятно)
Только хорошего!..

Ека Питер   19.11.2021 11:04   Заявить о нарушении