МХ-515 Ямбом - могу. Гекзаметром - тоже...

Ямбом – могу. Гекзаметром – тоже. Но людям важнее гопак.
Кто не верблюд, тот вряд ли докажет что-либо стаду альпак.
Пялятся в ящик, выплёвывают в соцсети отпетую дичь,
а звероводы только и рады шёрстку погуще стричь.

Я их заставил мусолить Донбасс? Вон Косово – аж бегом!
Но я виноват, потому что лелею свой – не их – полигон,
ломящийся от плантаций нарциссов и тростника
(где вход свободен; где в принципе недействительны пропуска).

Страничка моя покажет, что я порой могу.
Однако толпе важнее кровь на майданном снегу,
театральная голодовка убийцы в российской тюрьме
да колумнистика больно родного эксперта в толстой чалме.

Выход-то где из этой ловушки нашедшему свой хорей?
Правильный украинец – бывший советский еврей –
аж похудел, раздавая гранты на старты надежд:
ржу – не могу! И меня по телеку слушает Бангладеш.

…Отец не писал стихов. Ну, почти. Но – вовремя убежал,
закрыв за собой шлагбаум постыдного рубежа.
Вызвал меня, помотал по конторам – нужным, как птице грипп,
и отказался. Но я о другом. О сортности птиц. И рыб.

Сидел, генерировал третий катрен. Тут – фильм про Али-Бабу.
Бросай и беги смотреть: иначе папа затеет пальбу.
Ну, спутали с телезрителем – подумаешь, пустячок…
Сдохну – тогда обезьянник кое-что просечёт.

Естественно, я не мастер настенных передовиц,
меняющих цвет и вектор при каждом «ату!» и «цыц!».
И слушали ведь когда-то Вертинских да Окуджав…
Побольше верьте, как вкус я публике ухудшал.

Но я не тону в нелепой мольбе вернуть Советский Союз:
лягут светила нужным пасьянсом – я сам к их царю взовьюсь.
Не пропустите праздничный выпуск дорожной пыли в глаза –
даже когда волчок за бочок, и даже в краю наполза…