Запись в блокноте die letzte Seite

Мне кажется, или дни намного короче?
Безудержный ритм работы становится тише.
В ушах пустота звенит, и время стрекочет,
Как будто живое что-то
Плачет и дышит.

  «Не дёрнуться — уложить,
   Замкнуть — обесточить;
   Болванка мечтает жить.
   Не много ли хочет?»

Кричит... Не стоит труда,
Знакомые строки
В ночи ссыпаются в прах,
К утру выцветая

Горчит слепая вода,
И сумрачный Брокен
Торчит меж пепельных трав
Как мёртвая свая.

Из сонного сора рождается чувство долга,
На дне застывает лёд в круговом захвате.
Откуда мы знаем инерцию слова «долго»?
Я тоже твержу: «Вперёд», а думаю: «Хватит!»

   «Минувшее — позабыть!»
    Чердак заколочен.
    Былое стремится быть —
    Не много ли хочет?»

Не много. Ничто. В горсти —
Сыпучий как манна,
Полуночный морок, нить
Иллюзией дразнит...
Тот случай, когда простить —
Навряд ли гуманно.
Тот случай, когда казнить —
Прелюдия казни.

Беспамятством вылегчен; белый халат на плечи —
Поди разбери вслепую, кто жив, кто болен,
Ведь время не вылечит. Время вообще не лечит,
А только бинтует гангрену души и воли.

Геном — человечий признак; рулить наукой —
Одно что рыхлить песок
На чужом погосте.

Атлант, вековечный призрак, сжимает руку,
И время опять, как сок,
Протечёт из горсти.

   «Планировать до конца —
    Довольно рискованно,
    Ведь глина в руке Творца
    Лишь пальцами скована...»