Скрипач

А в старом парке музыка играла.
Уже смеркалось, фонари зажгли.
Я вдруг на звуки скрипки побежала.
Порыв моей отчаянной души.

Седой старик стоял  под цветом липы
В коричневом потертом пиджаке.
Скрипка в его руках рождала всхлипы.
Слеза катилась по его щеке.

«Зачем ты, Боже, дал  мне жизнь такую,
Зачем меня ты дьяволу отдал?!
Я верю, что ты есть и я тоскую,
О том, что раньше я тебя не знал.

И может быть я жил бы по-другому,
Любил бы жизнь, тебя, свою жену.
И дочь свою я бы не отдал чужому...
Но я давно у дьявола в плену.

И мне не вырваться из  этого тумана.
Я все пропил. Бездумно жизнь прожил.
Все утопил на дне граненого стакана.
Но почему я не тебе служил...» —

Так бормотал старик, играл и тихо плакал.
Смычок без устали порхал в его руке.
Он виртуоз. Ему бы сейчас во фраке
Играть на сцене, но не во дворе.

Ведь звуки скрипки проникали в душу,
Рождали в ней волнение и свет.
Бедный скрипач, вдруг стал мне очень нужен,
Задел сердечко, в нем оставил след.

Смычок вдруг замер. Музыка затихла.
Старик открыл глаза и руки опустил.
Меня увидел. Горькая улыбка:
«Дочка, прости. Я тут немного пошалил.»

Старик с футляра ссыпал в ладонь мелочь
И торопливо по карманам распихал.
«На опохмел — немного... Худо дело..»  —
Он , скрипку убирая, прошептал.

И медленно побрел он по аллее,
Все дальше отдаляясь от меня.
А я стояла, двинуться не смея.
Мне было жаль седого скрипача.

Я эту встречу вспоминаю часто.
Слезы той скрипки в памяти звучат.
Старик несчастный подарил мне счастье.
Бедный скрипач талантом был богат.

12.06.2019