Течение жизни

Мы ждём немногого. Что будет всё не так.
Что всё изменится. Что станет всё иначе.
Что неожиданное слово или знак
Или небесное знамение в придачу

Произнесётся, промелькнётся, прогремит
По мановению, по самоизъявленью.
И Саморядово вдруг станет Сан-Реми,
И бухнет фестиваль какой-нибудь в деревню.

Та, кареглазая, в ворота постучит,
И я увижу, что она не изменилась.
Весной Саврасовские прилетят грачи.
Какие дни! Какой сумбур! Какая милость!

Но, по-серьёзному, всё это чёрте что.
Попса, безвкусье, эгоизм и нездоровье.
Старомузейное какое-то пальто.
Ни то ни сё какое-то, седло коровье.

Моя бессонница похожа на шагрень,
Но в рост идущую нарывом от занозы.
Уходит ночь, как старомодная мигрень.
Приходит утро, как таблетка от склероза.

Я быстро позабыл, что я хотел сказать.
Возможно, деревенский воздух и безделье
Меня по-старосветски стали расслаблять,
Словам, знаменьям, знакам придавать значенье.

Да, вспомнил! Мы заждались юных праздных чувств.
Тех самых, что наш разум делают ребёнком.
В Мороза Деда превращают каждый куст
И оборачивают нам сердца пелёнкой.

Мы ждем того, что не бывает никогда.
А что бывает, то бывает по-другому.
С косой безносая стучится в ворота.
Не фестиваль в деревне бухает, а шоу.

Насущный день мы превращаем в анекдот.
Смеясь, не «бухает» читаем, а «буха’ет».
В буру, в напильнички играем, в чёт-нечёт.
Из нас булгаковский Чарнота выпирает.

Теченье жизни – таракании бега.
Наш плот несёт в водоворот на тонких ножках.
Водохранилищем беременна река.
Плотиной плотогонам ГЭС сломала рожки.

Иначе – значит, подобрать иной маршрут.
Любить, любуясь много, долго, плотно, просто.
И плыть туда, где нас почти по-детски ждут.
Пусть без надежд, но о-го-го как плодоносно.

               
                16 ноября 2021,
                Саморядово