Кто читает стихи?

Кто читает стихи?

Интересно, кто-то ещё читает стихи? Что им движет? Что лечит в себе он чужими словами?
Мне не часто удаётся погрузиться в чтение чужого с головой. Обычно это только первые несколько строк. Сунулся, отпрянул. Листаю дальше. Что движет читателем?
Я – он? Навряд ли. Я в чтении – это росток неведомого мне растения (существа), пробивающий мой же живот снова и снова. Миг тишины и скрежет рвущейся плоти. Вот он – я. Выпал из окровавленного разрыва. Посмотреть на него и то страшно. Что там и говорить о прочтении. Редко. Реже даже счастья в мыслях или чреслах случается наткнуться на то, что не отталкивает. Не оставляет равнодушным к крошкам "вчера" на губах или сора в глазу.
Читаешь медленно, по многу раз повторяя по буквам прочитанное, чтобы семя чужих слов и жизней хоть на миг бы проросли пониманием, узнаванием, приятием.
Если случается такое, то долго горит красный огонёк над привычной серостью нежелания и неприятия. Огонёк с подписью – Свезло. И тогда чужое, накладываясь на твоё, прорастает уже большим, чем просто твоё, прямо разрывает тебя – рождается то, что ты ждал. То, что ты без раздумий поднимаешь с пола, стола, экрана. Прижимаешь к себе и уже не мыслишь себя без этого, только что рождённого нечто.
Стихи? Как много нужно совместить бедняжке и труженице судьбе чтобы случилось такое. Стихи.
"Снится сон слепому человеку..." Решетов. Алексей.
Усталый мужчина с руками пахаря. Душа моя. Ушедшая ещё до нашего возможного знакомства. Его слово я поднял буквально с полу, случайно встретившись с словами о нём в реанимационной палате после первой смерти моей в 43 года.
– Плагиаторством занимаетесь!!!!! – прозвучало от лежащей на соседней кровати голой пожилой рассерженной чем-то дамы, прочитавшей немного из моего упавшего на пол простенького самиздатовского сборника стихов. Слышано, но не забыто.
Потом дома найденный сборничек подарил мне Его слово. Его и не отпускаю от себя столько лет.
"Будто тихо шепчутся леса..." каждая буковка проросла в мои руки и сердце. Каждый слог мостик между мной унылым вчера и мной счастливым сегодня. Каждое слово – мой замок, моя мечта, мой верный друг.
«И срывает, нагибая ветку, он большие спелые глаза…»
Почему он? Разве мало я прочёл разных до него и разных после него? Множество. Но лишь его творение подняло мой дух и помогло поверить в доброту других.
«Будто бы вставляет их в глазницы…
  И бросает чёрные очки…»
Почему мне этот дар?
Кто читает сегодня стихи?
Думаю, многие. Многим ли достался свой Решетов? Или как иначе названный "пахарь, акушер" заронивший зерно и принявший роды твоего духовного счастья.
Могу ли я стать таким же Решетовым для кого-то?
Кто читает стихи?
19.10.2020
Белёнов Андрей
г. Пермь