Поле Куликово

Восьмое утро сентября
Погода ветрена, сурова.
Старинный стиль календаря
Зовёт в музей далёкий снова,
Мгновенья лет соединя…

Вон, справа - стайки облаков
Собрались стройными рядами.
Уже одиннадцать часов,
И солнца луч играет с нами
Над нивой полевых цветов.

А слева - мрачно... У холма
Нависла маревом свинцовым
Дождливых полчищ бахрома.
И здесь, над полем Куликовым
Перемешались свет и тьма!

Тяжёлый ветер, свиристя,
Закрыл небесный свет лазурей.
И словно два богатыря,
Сошлись два вихря перед бурей,
Вонзив друг в друга острия.

Мгновенье… - и от одного
Уже не разглядеть и следу.
Второму тоже тяжело,
Он ранен. Праздновать победу
Совсем не время... Понесло!

Зарницы вспыхнули, и мглой
Равнину быстро затянуло.
Смешались небеса с землёй,
Безумной яростью пахнуло,
И неизбежною судьбой…

Порывы быстры, пыль летит,
И сабли молний, всё калеча,
Зажгли ковыль. Раскат гремит,
По центру - яростная сеча!
А сзади - целина парит…

Но дальше, дальше всё трудней
Армаде грозной продвигаться
Сместился ураган правей,
И там он начал спотыкаться
О копья золотых лучей.

Тотчас над рощей, у реки
Раздались тучи, посветлело…
И небо наперегонки
Помчалось в поле. Заалело,
Ударам грома вопреки.

Ещё немного - ветер стих,
Остатки туч до горизонта,
Роняя капли в мятый жмых,
Бежали быстро, и вдоль фронта
Поднялся веер дуг цветных…

Прошло всего лишь полчаса…
И небо чисто, в ореоле
Сияет солнце. Голоса
Звучат в копейном частоколе,
Светлы музея корпуса.

На смотровой экскурсовод
Туристам юным громогласно
Читает летописный свод,
Про павших в поле не напрасно…
И слушает его народ!