Журавлик

Так много слов, но лист все так же бел,
Сквозь пальцы обронившие перо.
Всё кажется, куда-то не успел,
Свернув у сквера, в шаге до метро...

Струна в лицо у самых важных нот,
И, кажется, кому-то не допел.
За фразой фразу ночи напролет,
Но вместо каждой клавиши - пробел...

И здравый смысл - не больше, чем мираж:
Жалеть ли мне о том, что потерял?
Но жизнь, все чаще - черный экипаж,
Несущийся в заброшенный квартал.

Где точкой ожиданий - пустота,
Остывший кофе вместо добрых встреч...
И каждый шаг грозит прыжком с моста.
Кому жалеть?  И для чего беречь?

Кому прочесть тревогу между строк,
Где мысли словно капли от зонта?
Какой же толк в словах... Тому кто мог,
Хватило бы и белого листа...

И в нем - природа истинных начал,
И ключ к чертогам, где всегда темно...
Исчадие непризнанных лекал,
Журавликом кружащее на дно.

Мерцаньем ламп озлобленная мгла
Не верит истязаниям души.
Ни радости, ни ласки, ни тепла
Во власти безответной госпожи.

И если же в глазах ее тонуть,
Пусть даже самому себе на зло,
Кому в ночи утерянная суть
Бумажной птицей постучит в стекло?