По-над белым пухом вишни...
По-над белым пухом вишни,
Будто синий огонёк,
Бьётся, вьётся быстрый, лёгкий,
Синекрылый мотылёк.
А вокруг прозрачный воздух
В струнах солнца золотых –
Его крыльев звон дрожащий
Еле слышен среди них.
И волною льётся песня –
Тихий, ясный гимн весне.
Может, сердце напевает,
Навевает его мне?
Или ветер это звонкий
В тонких травах шелестит?
Или же сухой, высокий
У реки камыш шумит?
Не понять того, наверно,
Не изведать, не узнать:
Не дают мне думать звуки,
Что летят, дрожат, звенят.
Песня льётся, песня рвётся,
В мир свободный, к небесам.
Только кто её услышит?
Лишь поэт, наверно, сам.
Свидетельство о публикации №121111506939