В перепаханом поле сырой души
Многоточия, камни.
Вместо сытной ржи ставни.
Сквозь усталость и пыль
прорастает ковыль.
Тракторов рёв вместо слов.
Обывателям - быль,
Маски вместо голов.
Урожай нынче знатный:
Знамо - жатва.
Только что пожинать,
Коли не сажать?
Поняли. Начали:
Семь печалей в один сосуд,
Кому страшный, кому самосуд.
А, в коробках по-прежнему весело.
Вместо чаяний месиво,
Вместо почестей - в грязь его.
Всем стигматы прямо под маты
И два дня выходных,
Чтобы вспомнили всех святых -
Делать нечего.
Тем, кто сдюжит, споёт весна.
Отойдут ото сна,
Разрыдаются лаской в голосе,
Понащупают белые полосы
Под ледяной водой,
По привычке смыв соляной росой
лица...
И такое,
бывает,
снится.
Ноябрь 2021
Быль
© Copyright: Илья Солдаткин, 2021
Свидетельство о публикации №121111506013
Свидетельство о публикации №121111506013
Рецензии