Ты пышно лежишь за низким столом, лохматый кентавр,
обнявшись рукой, как преданный друг, с бокастым кувшином,
и сердце твоё в угаре хмельном, в разжжении винном
раскатом двойным грохочет в груди, как пара литавр.
Мутнеют зрачки, на жирных висках топорщится лавр,
и мысли гудят, уносятся прочь клекочущим клином,
и ты, человек, трясёшься, рычишь в бесчинстве зверином,
и эхом густым рокочет в ответ пустой Эпидавр.
А ты, бедный конь, придавлен к земле, презрен и забыт,
пытаешься встать, расправить хребет, рвануться отсюда
в глухие леса, в немые поля, в безлюдную синь,
гдё брызжет лазурь под ярую дробь янтарных копыт,
и холки горят в зелёной воде огнём изумруда,
и к дымной заре несётся табун гривастых богинь.
Пьяный кентавр
© Copyright: Vlanes, 2021
Свидетельство о публикации №121111504048
Свидетельство о публикации №121111504048
Рецензии