И в сотый раз...

Ноябрь улыбчив. И листва пестрит,
Красуется, пока не облетела.
Домашнее тепло ласкает тело,
А душу тешит заоконный вид.

И в ней, и там, в окне – покой и тишь.
И лишь тетрадка вкупе с монитором
Сверлят меня неумолимым взором
И вопрошают: «Почему молчишь?

Пиши! Взгляни, порадуйся траве,
Листве, её лихому  разноцвету –
Кому  её воспеть, как не поэту?
Спеши! До декабря – недели две!»

Оправдываюсь: «Я бы и не прочь...
Но  всё старо. А повторяться – глупо.
Опять, опять… К чему мне эта ступа,
В которой воду надобно толочь?»

Но налетает ветер – неспроста.
Торопит: «Опоздаешь, ну же, ну же!
Промедлишь, промолчишь, дождёшься стужи!
Вот дуну, и на ветках – ни листа!»

И я сдаюсь.  Пишу. В десятый раз,
И в сотый раз, и в тысячный – всё то же.
Но с каждым годом горше и дороже
Осенний праздник – пиршество для глаз.

И снова повествую, как светло,
Как благодатен юг с его листвою,
Умеющей так долго быть живою,
И как нам жить на свете повезло.

Листва дрожит и мается, пестря,
А ветер треплет ветки оголтело.
Но согревает – душу, а не тело –
Улыбчивое солнце ноября.