***

Во мне раздаётся
Дрожь,
Как брошь
Не знаю
Своя
Или
Чужая...
Не потомучто
Дождь хорош...
А потомучто
Душа слепая,
Но у прекрас свой
Мед,
Не видно сот.


Рецензии