Костенея, стучат в каблуки тротуары

Костенея, стучат в каблуки тротуары,
посинел от небес и от холода снег,
цвета траура лужи, ноябрь мемуары
завершает их кляксами, а из-под век
дней бессовестно мокрых, студёно-промозглых
листья шепчут последние клятвы-обеты,
ветки голы и вымочены, словно розги,
и завидуют облаку в тучи одетому.

И строфа змейкой тонкою и непослушною,
такт меняя, смысл перефразируя,
от отчаянной зелени в серость бездушную
громким шёпотом, картавя, немея, грассируя...

Спят дома беспробудно оцепеневшие,
город тщетно кричит им про обязательства –
словно сытый которые сутки не евшему.
Сон спасёт ото льда надругательства,
станет панцирем осиротевшему,
и размажет по стенам пропавшие тени субтитрами
от листвы хоровода, под ноги взлетевшие,
в вечной славе, смиренною яркостью павшие,
уложивши остатки заплатами – латами,
дно покрыв разноцветными митрами.

...

И сменИтся сезон, оправдая резон,
что так важен для круговорота,
я перечитаю потом этот всплеск, рифм сонм,
и узнаю, как важно мне что-то
было раньше, что ныне, как сон...



ЛА
14 ноября 2021 г.