Под треск напыщенный про трассера в закате

Под треск напыщенный про трассера в закате,
В уюте кресел, выпив коньяка,
Хрень тактикульную бомбит про нас писатель,
Втираясь в тесный круг издалека.

Писать он будет в фоне бутафорий,
Стереотипно выбрав персонаж,
В котором нету жизненных историй,
Который будет попросту не наш.

Писать про кровь под стейки рэйр-прожарки,
Где кровь сочится из мясных кусков,
Лишь для того, чтоб сделать клюкву яркой,
Писатель этот хоть сейчас готов.

Писать про пот в экипе для  страйкбола,
В красивых позах, хватах и вообще
Писать сомнительно для славы балабола,
Надуть успевшего хлебало своих щщей.

Подобных случаев в литературе море,
Напичкав муть с избытком словом «брат»,
Они из всех на свете категорий
Забудут нашу правду между дат,

Легко её на чёрточки меняя,
Как будто не было ни жизни, ни судьбы,
Ведь с нашей правдой в рай не пропускают,
Когда из цинка достают гробы.

А нам родней, понятнее и ближе
Дух альпинизма, байкерский настрой,
Чем писанина авторов бесстыжих
Про то, как мы ушли в последний бой.

Ведь нет понтов, где в кровь стирались плечи,
И мышцы были в камень сведены,
Когда насквозь промокшие под вечер
Ложились спать в палатках пацаны.

Пусть рапорта напишут в
кабинетах
Про то, что хочется увидеть наверху,
Поможет им писатель модный этот,
Не мёд вкусивший Одина, а х...

© Сергей Ефимов