Ноябрьский день замурован в стужу,
Пурга заметает путь.
Отчаянья воздух змеёю душит -
Ни выдохнуть, ни вдохнуть.
И кажется, жизнь до костей убога,
А мир* - это тесный гроб,
Лежащий на кладбище одиноком,
(К которому нет дорог) -
Надёжно упрятанный, грязный ящик
В глубоких вселенских льдах,
Собравший несчастных, пустых, пропащих -
Людей и подобный прах.
Ноябрьский день замурован в стужу,
Скрипит гробовой доской.
И хочется рвать и нещадно рушить
Холодный, как смерть, покой.
*здесь: Земля
Покой
© Copyright: Алексей Козлов 3, 2021
Свидетельство о публикации №121111400534
Свидетельство о публикации №121111400534
Рецензии