Что за холод вкрался вдруг
В наши осени и сени?
Вещи валятся из рук.
Брось! Сегодня воскресенье.
Серый тон небес не в счёт,
Ярких дней на долю хватит.
Мать калиток напечёт,
блюдо выставит на скатерть.
Варъял - западный изменник,
снегу угодить спешит.
День - калитка. Вот бы - мена.
Напекла - и дальше жить.
Пахнет холодом. Углями -
с прогоревшей жаровой.
Ах, как трудно! Трудно, мама,
с болью справиться самой.
На ораву тех калиток,
По щекам и лбу - мука.
К холодам прибудет свита:
Вера, чудо, облака...
Калитки
© Copyright: Сергий Чигарев, 2021
Свидетельство о публикации №121111405311
Свидетельство о публикации №121111405311
Рецензии