Лес словно овдовел,
покорный ко всему
Он на семи ветрах стоит,
не прекословит,
Он скудный для зимы,
не зная почему,
Исповедальный стол готовит.
Она придёт к нему,
вся в чистом, набело
И исповедь её
пластом холодным ляжет,
Без спроса заберёт
с его дерев тепло
И ничего в ответ лес, охладев, не скажет.
Укроет снегом всё,
от крон и до корней
И будет тихо так,
как в византийском храме –
Серебряный оклад
из сомкнутых ветвей
Иконой православной станет.
И, может быть, тогда
придёт тот светлый час
И звон замёрзших древ
обрядится в хрустальный,
Возникнет, может быть,
благословенный глас,
Который прозвучит,
как колокол заздравный…
…Жалею я тебя, мой овдовевший лес,
Теперь и я как ты, потерян и измотан –
Ушла моя пора, а я остался здесь
И плащ мой дождевой из брызг солёных соткан…
14.11.21.
Межсезонье
© Copyright: Николай Викторович Лабутин, 2021
Свидетельство о публикации №121111404215
Свидетельство о публикации №121111404215
Рецензии