Перекрёсток сезонов

200 метров над уровнем моря…
Тополя одинокие спорят
с вороньём, предрекающем горе
проходящим по мёртвой листве…
На балконах сухие вазоны
отбивают морозам поклоны,
умножая природы резоны
не селиться в моей голове.

Кто-то в чёрном пальто пробегает
из давно отшумевшего мая
к декабря отворённым сараям,
чтоб зерна хоть в карманы набрать
и смолоть в жерновах впечатлений
от своих же тяжелых сомнений
в том, что пекарь - действительно гений,
коль умеет тоску выпекать.

По ладони остатками дрожи,
что рожденья и смерти дороже
оттого, что безумно похожи
на бессмыслицу сердца причин,
растекаются слёзы рассвета
из почти что забытого лета,
не согревшего душу поэта
у зажженной на юге свечи.

Прижимаясь к стволам, будто к стенам,
возжелавшие жить в переменах
замечают по градусам крена,
что финал их, увы, не далёк,
и пытаются, став невесомей,
осязать всё, что видимо, кроме
отражений, застывших в истоме
над четвёрткой скрещённых дорог…