Облетела листва. Потемнели дома.
За окошком ноябрь. На пороге зима.
Я заботы не знал.
Был я весел и смел.
Я по ветру летал.
Я на землю слетел.
Мне набраться бы сил, но земля холодна.
Я, потерянный, пил дождь и ветер до дна.
Лишь зима впереди...
Стал я робок и тих...
Стынет осень в груди,
Как законченный стих.
Ноябрь
© Copyright: Михаил Магарэ, 2021
Свидетельство о публикации №121111400284
Свидетельство о публикации №121111400284
Рецензии