Вечереет у дома на Арбате

Вечереет у дома на Арбате,
Уже  почти погашена свеча,
Только лишь  на кухне у овальной лампы
Не спит мой мальчик, прильнув у плеча.

«Как-то раз летали над старыми крышами воробьи,
Их стая парила и взлетала в небо высоко,
Над резными фасадами, их  узорами,
Птицы свободные летели задорно и легко!

Когда- то жили там семьи поэтов, наша тоже была!
Словно птицы крыльями волнуют воздух,-
Так поэты подбирают слова,
Так рождается стиха глубина и красота.

Были счастливы поэты, писали, сочиняли,
Творили, в каждый день и миг,
Но , однажды, их другие люди прогнали,
Видно люди, нечитавшие книг.

Поэты скитались по планете, ища себе место,
По лесам бродили, по паркам, по старинным городам, скверам и улицам пустынным,
Но искали ,- родное прослезившимся глазам.
Однажды, нашли себе дом, там где сердце сокровища собирает,

Останутся поэты в нем до заката времён
Рассвета новых времён, там останутся, куда воры не проникают!
А пока вернутся они на Арбат, как прежде накроют стол,
Сочинят любовные песни и стихи про дружбу пропоют в унисон,

Каждый день им будет улыбаться солнце,
Луна, - полумесяцем святить,
Там счастье снова вернётся в их дом,
И будет поэтом тепло дарить!

Такую сказку прочитаю тому, кто легонько прильнул у плеча,
Тихо свечу задую, свет овальной лампы погашу!
На уютной кухне на родном Арбате
Снова стихи расскажу!