Терапия покоем

Пространства злого полотно
ноябрь обматывает плотно.
Как-будто зелье приворотно,
я пью дешевое вино,

преображая личный план
в немой пейзаж без перспективы
на безболезненной наживы
мгновенье. Список прошлых ран

написан чем-то, вроде грязи
из оброненных небом луж.
Душа, не ведавшая душ,
за сердцем прячется в экстазе

от сотворённого вовне,
случайно сделанного мира.
Тому, кто был по жизни сирым,
не важен нож в чужой спине,

но интересен миг прокола
и крови капающей звук.
Любовь прощению - не друг,
а некий отблеск ореола

вокруг резонов суеты
над абсолютами причины
влечений глупого мужчины
к основам женской пустоты.

Меж стрелок времени случился
надежд искусственных ответ,
и утром купленный билет
пришёл к тому, с кем ты простился,

сводя былое в шорох мглы.
Вдоль правил радости гуляет
за шутки изгнанный из рая
богач, пролезший в ноль иглы,

а рядом с ним идёт святоша,
упрятав кисти в рукава,
и повторяет мне слова,
как-будто хлеб небрежно крошит

на скатерть разума. Людей
уже не видно. Жизнь смеётся
над просьбой снова уколоться
спасеньем. Новый прохиндей

торгует эхом катастрофы
и обретением весны
из складок каменной стены,
где все туристы прячут строфы

с мечтами. Солнце, опознав
в седой Луне осколки диска
сестры, прошедшей зону риска,
свои возможности поправ,

небрежно греет страха полюс.
Внутри легенды рвётся суть,
и я, не веря в смерть ничуть,
о ней уже не беспокоюсь…