Я чуть не плачу, зная наперёд,
Что день пройдёт, глухой к моим желаниям,
И не исполнит их.*
За годом год
всё глуше становлюсь к души воззваниям:
не слышу фибр - стать чуточку добрей.
Всё меньше в фибрах солнечных апрелей,
всё больше помрачневших декабрей.
Бродя во снах средь лиственниц и елей,
сосновых шишек запахом дышу,
но «будущим в прошедшем» не грешу.
Увы: не быть тому, что было - вновь.
Любовь - как в Лету пущенная кровь:
забудется, не долетев до волн.
Живу, до пустоты словами полн,
пишу, не видя смысла в тех словах,
и думаю о времени без дат.
*Гёте - «Фауст», Часть первая, Рабочая комната Фауста
Читая Иоганна Гёте - 4
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121111401207
Свидетельство о публикации №121111401207
Рецензии