Подняла воротник – что-то холодно,
Вновь к причалу пристала осень…
И занозою, словно кол, одно:
"Убежать, схорониться, сбросить".
Как же все и вся... поперёк строки!
И сама для себя чужая.
Не в угоду жизнь –
вопреки.
И не радует память.
Жалит.
Я, наверно, не в те одежды нарядила свои надежды
иль кормила зерном несвежим Синих Птиц.
Я, наверно, не там искала и нестройность чужих вокалов
принимала за клёкот нежных голубиц.
Сплин
© Copyright: Лана Сноу, 2021
Свидетельство о публикации №121111300886
Свидетельство о публикации №121111300886
Рецензии
Птицы к югу летят несвежими,
Их не кормят давно ,друзья.
Так и мы от судьбы зависимы
И зависим, как будто, я.
Чую, братцы, что на дожитии.
Не хочу, что всегда хотел.
И молю весь день небожителей -
Не берите меня на прицел!
Феодор 14.11.2021 03:13 • Заявить о нарушении
Их не кормят давно ,друзья.
Так и мы от судьбы зависимы
И зависим, как будто, я.
Чую, братцы, что на дожитии.
Не хочу, что всегда хотел.
И молю весь день небожителей -
Не берите меня на прицел!
Феодор 14.11.2021 03:13 • Заявить о нарушении